Первое знакомство Совы с Нотомб было весьма успешно –
«Словарь имён собственных» был очень странным, но пришёлся по вкусу и в памяти
остался. Попытки выяснить, во всех ли своих произведениях автор также хороша,
как в «Словаре…», жестоко разочаровали. Три книги, прочитанные после первой,
совсем не понравились. Спустя несколько лет Сова решила попробовать ещё раз,
решив «А вдруг?» и взяв с полки «Антихристу».
Ох, и правда – лучше, значительно лучше! Конфликт
обозначился сразу, и дальше пошло развитие. Дальше… ещё дальше… и – вот она –
кульминация! А за нею ожидается вот прямо совсем фееричный, непредсказуемый,
шокирующий финал, но… нет. Финала нет. В смысле – совсем. Как будто у пилота
истребителя на показательных выступлениях закончился бензин прямо перед самым
захватывающим манёвром. В «Антихристе» истребитель оказался бумажным, поэтому
он даже не обрушился с небес на землю с душераздирающим грохотом, а вяло и
медлительно, мотаясь из стороны в сторону, опал где-то за ограждением, так,
что зрители были лишены даже зрелища незапланированного приземления.
Сама по себе книга не несёт никакой супер-нагрузки –
смысловой или сюжетной. Сова ждала финала. Такого, что прямо «Ах!». И не
дождалась. И такая бяка под конец испортила все хорошие начинания, порадовавшие
было в начале и давшие весьма серьёзные основания для ожиданий чего-то, во
многом превосходящего посредственность. Ожидания не только не оправдались, но и
были жестоко обмануты, так что Сова перестаёт возмущать организм не
содействующей приятным эмоциям литературой, и окончательно решает, что дальше
книги Нотомб пробовать не будет, ни на вкус, ни на глаз – не совий это автор.
Комментариев нет:
Отправить комментарий