Шёл второй месяц весны

"Вы открыли окна навстречу солнечным лучам? Толпы муравьишек маршируют по кафелю в вашей кухоньке? Вы необъяснимо влюбляетесь в первого встречного? Понятно. Значит, весна и правда наступила"

         Л. Литтиццетто

    Так как никакие современные книги о весне в моей памяти не всплывают (то ли настолько "запомнились",  то ли их и не было вовсе), то давайте вспомним  вместе с вами старую добрую и никогда не устаревающую классику. Только она в минуты грусти или радости никогда нас не сможет разочаровать.

    В. Набоков "Весна в Фиальте" навсегда запоминается своей необыкновенной трогательностью и легкостью весеннего бриза. Рассказ, состоящий всего из нескольких страниц содержит в себе столько сожаления и горечи, сколько не содержат порой целые современные романы. Набоковский слог, который ни с чьим другим не перепутаешь, каждый раз удивляет и поражает витиеватостью сложносочиненных фраз, а потому читать его можно не единожды...

"Фиальта состоит из старого и нового города; но между собой
новый  и  старый  переплелись...  и  вот  борются,  не то чтобы
распутаться, не то чтобы вытеснить друг друга, и тут у  каждого
свои  приемы:  новый борется честно пальмовой просадью, фасадом
меняльной конторы, красным песком тенниса, старый же из-за угла
выползает улочкой на костылях или папертью обвалившейся церкви.

    Книгу Ф. И. Тютчева "Весенние воды" наверное знают все и каждый, а поэтому в особом представлении она не нуждается. Это сборник стихов о всем на свете, которые мы еще в школе заучивали наизусть. А многие с того времени, наверное, никогда больше и не держали его в руках. Вот это как раз один из поводов убедиться в том, что иногда стоит перелистывать подобные страницы, ибо там оказываются ценные мысли, на которые в раннем возрасте не особо обращаешь внимание.

"О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!"

    Коротенький рассказик И. Бунина "Несрочная весна" прочитается всего за полчаса, но доставит истинное удовольствие. Рассказ похож на выдержку из письма старому доброму другу, в котором адресант повествует о том, как побывал в провинциальной русской деревне. И никаких особенных событий там не произошло, но между строк нестерпимо чувствуется щемящая тоска по родине человека, вынужденного уехать из родного дома. 

"Представь себе: зажиточный поселок,  мирный, благообразный,  вообще такой, как будто никогда не  было не только всего того, что было, но даже  отмены  крепостного права, нашествия   французов;  а  кругом - заповедные   леса,  глушь  и   тишина неописуемая. Преобладает  бор, мрачный, гулкий. И  по  вечерам в его глубине мне чувствовалась не то что старина, древность, а  прямо  вечность.  Зари -  только клочья:  только  кое-где  краснеет  из-за  вершин  медленно угасающий закат.  Бальзамическое  тепло  нагретой  за  день  хвои  мешается  с  острой свежестью болотистых низин, узкой и  глубокой реки, потаенные извивы которой вечером холодно дымятся"

Книжного Вам волшебства!
Фея.